接到贝尔摩德的电话，琴酒眯起了眼睛。
他手指在大腿上轻轻敲了两下。片刻后，他按下了接听键。
“琴酒。”
电话那头传来熟悉的声音，慵懒中带着一点魅惑的尾调，像某种缠绕在夜色里的香气。
“什么事？”琴酒的语气冷淡得一如既往，听不出任何情绪。
“没事就不能找你吗？”那边传来轻轻的笑声，带着点促狭的意味，“要不要喝一杯？”
琴酒的眉头微微动了一下。
“你很闲？”
“忙着呢。”贝尔摩德的语气依旧懒洋洋的，却让人听不出真假，“刚从警视厅出来。”
琴酒的手指停在方向盘上。
警视厅？
她去查尸检报告了？
先生的命令？
窗外的夜色很沉，路灯昏黄的光从侧面照进来，在他脸上投下明暗分明的阴影。
“去哪喝？”
“老地方。”
电话挂断。
琴酒点了根烟，烟雾在密闭的车厢里缓慢氤氲，模糊了窗外的夜色。
“大哥？”伏特加等了半天，都没等到自家大哥报地址。他疑惑地偏过头，“要去吗？”
琴酒没有急着回答。
他靠在椅背上，慢悠悠地抽着烟，目光落在车窗外。
雪花还在飘落，一片一片，悄无声息地贴在玻璃上，很快融成水痕。
不知道为什么，伏特加莫名有些紧张。
香烟燃到烟蒂。琴酒的目光终于移了过来，落在他身上。
“伏特加，你来组织多久了？”
伏特加心里咯噔一下。
突然问这种问题……他有一种不太妙的预感。
“七年……不，八年了。”他飞快地在心里算了算，“我加入组织八年，跟了您七年。”
“七年啊……”
琴酒把那截烟蒂按进烟灰缸里，语气听不出什么情绪。
车厢里安静了几秒。
暖气嗡嗡作响，车窗上的雪化成水，一道一道往下滑。
“七年。”琴酒收回目光，又看向窗外，“不短了。”
伏特加不知道该怎么接，只好“嗯”了一声。
“这七年，”琴酒的声音依旧很淡，“你觉得组织怎么样？”
伏特加愣了一下。
组织怎么样？
这问题太大了。大到他一时间不知道从哪说起。
“就……挺大的。”他憋出一句，“挺厉害的。”
琴酒的嘴角似乎动了一下，不知道是笑还是什么。
“朗姆死了。”
伏特加心里又咯噔一下。
“我知道。”他小心翼翼地说，“大哥，您是要……”
他没敢把话说完。顶朗姆的位子？这种话不能随便说。
琴酒没有回答。他只是看着窗外飘落的雪，像是在想什么，又像什么都没想。
“香槟也死了。”
伏特加的呼吸顿了一顿。
他知道。
虽然为了稳定，这事还是秘密，知道的人不多，但他跟着琴酒，当然也得知了。
“大哥……”他试探着开口，“是不是出什么事了？”
琴酒没有回答他的问题。
“如果，”他终于开口，声音依旧很平，听不出任何情绪，“组织出了什么事。你打算怎么办？”
伏特加的心猛地揪紧。
这话是什么意思？
什么叫组织出了什么事？
朗姆和香槟死了，难道还不够叫出事吗？大哥为什么突然问这个？
“我……”他张了张嘴，脑子里乱成一团，“我当然是跟着大哥您啊。”
琴酒侧过头，看着他。
那双眼睛在昏暗的车厢里显得格外幽深，像是能看穿人心底的每一个念头。
“如果，”他一字一顿，“我不在组织了呢？”
伏特加的脑子“嗡”的一声。
不在组织了？
什么意思？
大哥要退出？还是……还是有人要动大哥？
“那我也走！”他脱口而出，“大哥去哪我去哪！”
话说出口，他才意识到自己说了什么。这话要是被组织其他人听见，够他死八回了。
但他说了。
而且他不后悔。
琴酒看着他。
那目光停留了很久。
久到伏特加以为自己说错了什么。
然后琴酒收回目光，重新看向窗外。
“开车吧。”他说着，报了个地址。
伏特加愣了一秒，发动车子。
引擎的低鸣声在安静的巷道里响起。车灯划破雪幕，缓缓驶入夜色。
琴酒靠在副驾驶座上，目光落在窗外飞速后退的街景上。
伏特加偷瞄了他一眼，又赶紧收回目光。
他不知道大哥为什么突然问那些问题。也不知道那些问题到底是什么意思。
但他知道一件事——
不管发生什么，跟着大哥就对了。
琴酒没有动坐在副驾驶座上，从枪套里取出伯莱塔，开始擦拭。
手指的动作很慢，很稳，像是某种习惯性的仪式。枪身在昏暗的车厢里泛着冰冷的金属光泽，倒映出窗外飞逝的街灯。
头顶的帽檐压得很低，遮住了大半张脸，也遮住了那双眼睛。
离开组织。
这四个字听起来很简单。像是说一句“我不干了”就能转身走人。
但他知道那意味着什么。
意味着离开组织的后勤——子弹用一颗少一颗，枪坏一把少一把，那些特制的、外面买不到的装备，再也不会有人送到他手里。
意味着离开组织的医疗资源——受伤了只能自己扛，中弹了只能去那些不敢留真名的小诊所，让水平参差不齐的野医生在伤