需要重复太多遍，真正要听的人，早就在心里过了几十遍。
最后一人是新兵，脸上还带着少年气，手紧紧攥着刀柄，指节发白。张定远在他面前站定，看了两秒，伸手把他的刀鞘往下压了半寸。
“别绷太紧。”他说，“刀要出得快，心要放得平。”
少年咽了口唾沫，点头。
张定远退后一步，环视全场。
“你们是主攻队。”他说，“任务只有一个——打开北门。不恋战，不贪功，不回头。进了城，贴墙走，避火光，绕柴堆，直扑北院后厢。门开了，信号弹升空，大军自会跟进。”
他顿了顿，声音更低了些：“我知道你们怕。我也怕。可我们不怕死，是因为身后有百姓。他们修不了房，种不了地，夜里不敢开门，就是因为倭寇还在。今天我们不去，明天他们还得躲。”
没人回应，但所有人的脊背都挺直了些。
他不再多言，转身走向云梯队列。十架梯已全部就位，整齐排列，像十支待发的箭。
他下令：“全员隐蔽待命，听我号角。”
士卒迅速散开，各自藏身于掩体后、壕沟内、营帐侧。云梯被盖上灰布，与地面融为一体。整个前沿营地陷入寂静，只有风穿过帆布的声响，还有远处巡更的梆子，一下，又一下。
张定远没走。他站在第一架云梯旁，手扶梯杆，抬头望向东北。天阴着，不见星月，城的方向一片漆黑，像一头伏着的巨兽。
他肩头的伤又传来一阵钝痛，这次是从骨头里渗出来的。他没去碰，只是站着，像一尊石像。
灯影摇曳，映在他铠甲上，忽明忽暗。风吹起他衣角，露出腰间长剑的铜吞口，上面有几道旧划痕，是前年在台州留下的。他背上的火铳很稳，枪管贴着肩胛骨，冰冷而实在。
他想起父亲教他使刀时说的话：“刀不在快，而在准。一击必中，才有活路。”
他也想起第一次上战场，看见百姓屋前烧焦的门框，孩子坐在门槛上哭，没人管。
现在，他站在这里，不是为了报仇，也不是为了立功。
是为了让那些门能关上，也能打开；让人能在夜里睡觉，能点灯做饭，能走在街上不怕突然冲出来的人。
风忽然停了。
他低头看了看云梯底部的铁齿，深深嵌进土里，稳如磐石。
他抬起右手，握住了剑柄。
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