了这是？做噩梦了？”大爷关切地问道。
“没，大爷。”
沈惊鸿睁开眼，那双黑眸里寒光闪烁，比窗外的北风还要冷冽，“我是想到马上就要见到亲人了，心里高兴。高兴得想笑。”
列车一路轰鸣，昼夜兼程。
终于，在前门火车站那标志性的尖顶钟楼出现在视野中时，广播里响起了乘务员带着京腔的播报：
“旅客同志们，北京站到了。”
沈惊鸿提着那个装样子的破皮箱，随着人流走出车站。
扑面而来的是熟悉的风沙味，还有那震耳欲聋的京片子叫卖声。
“冰糖葫芦嘞——”
“磨剪子嘞——戗菜刀——”
这就是四九城。
这就是他魂牵梦绕的故乡。
沈惊鸿站在广场上，看着熙熙攘攘的人群，看着远处那灰扑扑的城墙。他并没有急着去那个红墙黄瓦的地方报到，而是拦了一辆拉着洋车的三轮，报出了那个刻在骨子里的地址：
“南锣鼓巷，95号院。”
车夫哟呵一声，蹬起车轮，铃铛声清脆悦耳。
沈惊鸿坐在车斗里，看着街道两旁熟悉的景象，轻轻拍了拍并不存在的灰尘，嘴角的笑意越来越冷，像是一把刚刚出鞘的刀。
“沈大勇，刘翠花，还有我那个好弟弟”
“你们的债主，回来了。”
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