纸币也没了。
没了没了，什么都没了。
她要去世了。
整个人无力地呈“大”字状倒在床上。
人呐，果然不能太清高。
不知过了多久，她睡得迷迷糊糊间，听到一阵敲门声。
节奏均匀的“咚咚咚”。
“谁？”
“你情夫。”
郗雾翻了个白眼。
“滚远点。”
她并不起身开门，但视线转回来时，又看到了垃圾桶里的那本杂志。
火气就又上来了。
正巧这时，门被打开了。
她一个刀眼甩过去。
司洛林朝她荡了荡手里的一串钥匙：“你是不是忘了这房子主人是谁？”
“那你敲门干什么？”
“给你个面子。”
她把手里的杂志砸过去。
他没躲，那杂志就狠狠地摔在了他的身上。
他嗤笑一声，看了眼落在地上的那本杂志，拖鞋毫不留情的踩上去。
然后留下一个脚印。
“为什么要撕我书？”她瞪他，带着明显的怨怼。
他眼睛冷冷的，似乎心情非常不好：“不喜欢那一页。”
“碍眼。”他语气颇冷。
“那是我买的！”郗雾气得想扇他。
“我的钱。”语气稳得很。
她又噎住。
“没从卖画钱里扣吗！”
“扣不扣看我心情。”
“死混蛋！”她气急没法，在地板上走来走去，脚后跟的伤又因为她这大幅度的动作而渗出些薄血来，最后气得胸闷又奈何不了他，只能朝他竖了个中指。
那混蛋耸耸肩，泰然自若的道了声谢。
“那是限量版！”
“那十万块收到了吗？”他并不做铺垫，就直接转移话题。
“做慈善了！”她没好气的环胸看着他走过来。
然后坐在床沿，向他甩一个枕头，却被他接住，然后再扔回床上。
“为什么？”他歪头看她，慢条斯理的环起胸，俯视着坐在床沿上的她。
“我们又不是包.养关系！”她这句话直视他的眼睛，异常平静且严肃。
“还有……”她看着他眼睛，想说些什么，又想起什么，于是嘴边的半句话又咽下去，和他对视的目光移开，“没什么。”
良久。
他的唇齿翕动。
郗雾以为他要开口嘲讽她。
但没想到他却说：“那是你卖画的钱。”
她脑袋“嗡”一下炸了。
画室里。
她挤了一大股白色颜料，画笔也不用，就直接上手抹。
人脸逐渐清晰起来。
随后是怒目圆睁的双目，愤怒、挣扎、自我保护意识强烈。
周围是大片弥漫的黑。
一个放大的人脸，嘴巴上被贴着白色的胶布，但那双眼睛却全是感情与愤怒，是整幅画感情的宣泄口。
于是被强制闭口的嘴巴和怒目圆睁的眼睛形成极强烈的视觉冲击。
背景里还有密密麻麻的眼睛，如果用直尺去进行直线延伸，会发现所有眼珠的目光，最后汇聚成的焦点，全部聚集为一点。
那条捂嘴胶带上的一点，那个一点，只写着一个倒过来的数字——“九”。
透视，只是用了风景画里最简单的透视原理。
但却给人极具冲击力的视觉效果，会让任何一位观画人在见到的第一眼，都毫无疑问地被剧烈一击。
惊艳。
这是一幅了不起的成品。
是她这一周来最满意的作品。
应该会有个好价钱。
她拿起一旁的白色丝料，盖上去，又仔细地用夹子夹好边沿。
然后起身，先脱下自己身上的皮质围裙，顺手甩到椅背上。
她的脸上还有颜料，一只沾着颜料的画笔此刻被她用来盘那头乌泽柔软的黑长发，以至于头发也乱糟糟的，还沾上了五颜六色的丙烯颜料。
她拿起一旁的笔记本，一只黑水笔，对照着颜料盘里的颜料，标好序号，然后按着自己刚刚的调色记忆，把那些颜色的混合调色比例记下来。
其实对很多美术生来说，这是件无用功，因为就像这世上没有相同的两片树叶一样，大多数时候，七点调出的颜色，七点零一分就不再能够调出来。
但是郗雾记它的本身，也不是为了再调，而是为了记住那个可能。
就像人生有无数个分叉，每一个分叉走过去都同时对应不同的可能，同样的，她喜欢的也就是那种调色的色系又多了一种可能的兴奋感——发现新东西的兴奋感，那代表着她源源不断的灵感分支。
就好像，她自己的人生，即使在一个岔路出了错，也没有关系，因为她还可以再想出无限无限的可能一样。
人的一生，有尝试才有可能，不是吗？
随后提步，赤足，走到水池边，开始清洗自己满是颜料的双手，然后思绪回到几个小时前。
司洛林想拉着她做，但她在气头上，对着他又踢又打，最后气头上，上手扇了他一巴掌。
他脸当即就黑了。
那一刻，她是害怕的，又是后悔的，但她骨子里的傲劲让她低不下头，说不了软话：“要么你今晚留下来，要么现在就滚，别堵着你姑奶奶我的枪口。”
然后他真的转身