器里，那个穿着残破盔甲的青年将军，在生命流逝的最后一刻，望向天空的眼神。
那不是演出来的。
至少，不全是。
那是一种能穿透镜头的，原始而纯粹的破碎感。
这种感觉，她只在极少数功成名就的老艺术家身上，在他们彻底与角色融为一体时，才偶尔得见。
苏清影不相信那是巧合，更不相信是运气。
能有那样的表现，背后一定有她不了解的东西。
那不是简单的天赋，而是一种接近于“本能”的可怕能力。
她走到吧台，倒了一杯清水，指尖触碰到冰冷的玻璃杯壁，纷乱的思绪才稍微清晰了一些。
对她而言，江辞他成了一个“学术课题”。
一个值得她去严肃研究，甚至去解剖的，充满了未知与矛盾的样本。
她放下水杯，拿起另一部黑色的工作手机，屏幕上没有花哨的壁纸，只有最基础的通讯录。
手指在屏幕上滑动，最终，停留在一个备注为【孙老师】的联系人上。
电话拨通。
几声忙音后，对面传来一个醇厚儒雅，带着几分笑意的男声。
“清影？稀客啊，今天太阳打西边出来了？怎么想起给你这个埋头在故纸堆里的老顽固打电话了？”
苏清影没有寒暄，言简意赅。
“孙老师，我需要一份名单。”
电话那头的男人，正是她毕业院校的恩师，如今国内戏剧界的泰山北斗之一，沪市戏剧学院的副院长，孙培文。
孙培文明显愣了一下，语气里的笑意也收敛了几分，变得有些诧异。
“什么名单，让你这么兴师动众的？”
苏清影的语速没有丝毫变化，平静地陈述着自己的需求。
“京都电影学院，今年表演系毕业大戏的全部公示信息，包括剧目和演员表。”