的公寓里，是一片近乎真空的宁静。
窗外，夜色深沉，万籁俱寂。
书桌上，台灯是唯一的光源，映照着一片狼借的战场。
揉成一团的废稿纸散落四处，好几支笔没了笔帽，随意滚在桌角。
武藏海头发凌乱，眼圈发黑，他已经这样不眠不休地奋战了不知多久。外界的一切喧嚣、赞誉、诋毁、算计，都被这扇薄薄的门板隔绝在外。他的整个世界，只剩下眼前的白纸，和脑海中那个亟待诞生的世界。
他的笔尖在纸上飞速划过，发出沙沙的声响，时而停顿，蹙眉沉思，时而又文思泉涌，奋笔疾书。
不知不觉，窗外的墨色开始褪去，天际泛起了鱼肚白，第一缕晨光顽强地穿透了窗帘的缝隙。
就在这黎明降临的时刻，武藏海疾书的笔尖猛地一顿。
他保持着这个姿势，凝固了数秒，仿佛在确认着什么。
然后，他象是被抽干了所有力气，又象是卸下了千斤重担，将手中的笔往桌上一丢，身体重重地向后靠在椅背上，仰起头，对着天花板，发出了一声混杂着极致疲惫与无尽畅快的长啸：
“完成了！”