、污水沟的腥臭、还有冬日里冻僵的粪便气息，混合成一种令人窒息的背景。杜甫的脚步在一处堆满残破瓦砾、污水横流的拐角停了下来。
这里像是被长安城彻底遗忘的角落，连风似乎都更冷，更割人。
他停住，佝偻的背影对着我，肩膀几不可察地颤抖了一下。
然后，他猛地向前扑倒，整个人像一截被狂风折断的朽木，“噗通”一声重重地摔进了那片冰冷的泥污和垃圾里！他再也支撑不住，双手死死抠住地面肮脏的冻土，指甲瞬间翻裂，渗出血丝也浑然不觉。
“呃…呕——哇——！”
撕心裂肺的干呕声骤然爆发，像受伤濒死的野兽在喉咙深处挤压出的最后哀鸣，在狭窄、肮脏、死寂的陋巷深处猛烈地回荡！声音尖锐、破碎，带着一种要将五脏六腑都硬生生从喉咙里掏出来的狂暴力量！
他剧烈地痉挛着，身体蜷缩成一团，背部绷紧的线条像一张拉到极限即将崩断的弓。胃袋在腹腔里疯狂地抽搐、翻腾，试图将里面那点可怜的东西全都挤压出来。
“呕——呕呃——！”
可吐出来的，只有大股大股黄绿色的酸水，带着胃液的灼烧气息，溅落在冰冷的泥地上，瞬间在污雪中蚀出一个个小小的坑洞。酸水里混杂着一些未消化的、颜色暗淡的野菜渣滓和可疑的、也许是树根或者草茎的纤维碎片。没有粮食，只有这些维持最低生存所需的、最卑微的东西。
这极致的生理反应，是精神崩溃后最后的堤防溃决。尊严被碾碎成尘，身体的本能在用最原始、最暴烈的方式，驱逐那份深入骨髓的屈辱和绝望。每一次痉挛性的干呕，都伴随着身体无法控制的剧烈颤抖，仿佛要将这副承载了太多忧患和痛苦的躯壳彻底震散。
声音渐渐嘶哑，变成了一种压抑到极致的、从喉咙深处挤压出来的呜咽。不再是纯粹的呕吐声，而是痛苦、绝望、自我厌弃的混合物，如同濒死的困兽在喉咙里滚动的、破碎的悲鸣。
“嗬……嗬嗬……呜……”
他蜷缩在那里，脸埋在冰冷的泥污里，身体还在无法控制地剧烈抖动着，像一片在寒风中即将彻底凋零的枯叶。呜咽声断断续续，时高时低，充满了对自身命运的无力感和彻底被世界抛弃的悲怆。那声音，比嚎啕大哭更让人心碎。那是一个人的灵魂，在无声地、彻底地崩塌。
我站在不远处的阴影里，背靠着冰冷刺骨的土墙。巷口吹来的寒风，带着污水的腥臭和垃圾的腐败气息，卷起地上的雪沫和枯叶，扑打在我的脸上、身上。可我似乎感觉不到那冷，也闻不到那臭。
我的心脏像是被一只无形的、冰冷的铁手攥住，攥得死紧。每一次心跳都沉重而艰难，带来胸腔深处窒息的闷痛。喉咙口像是堵着一块烧红的烙铁，又干又烫，灼烧着声带，发不出任何声音。我甚至能清晰地感觉到自己下颌骨咬合肌的僵硬和酸痛，牙齿在口腔深处死死地抵在一起，几乎要碎裂。
我只能看着。
看着那个写出“朱门酒肉臭，路有冻死骨”的诗圣，像一滩烂泥般匍匐在这长安城最肮脏的角落，用最卑微、最痛苦的方式，消化着这世道强加给他的、足以摧毁任何心智的极致羞辱。
守护？我守护了什么？
我的身体没有被钉住，可我的脚，我的声音，我的一切行动力，都仿佛被刚才那场系统禁锢的后遗症死死拖拽着，沉重得无法动弹。更深处，是那溺水般的、冰冷的无力感，沉甸甸地压在心口，比左臂琉璃化传来的阵阵麻木刺痛，更要命千百倍。
干呕声终于渐渐低弱下去，变成了断续的、如同破风箱漏气般的粗重喘息。杜甫蜷缩的身体微微松垮了一些，但那种深重的绝望感，却如同实质的灰烬，沉甸甸地笼罩着他。
良久，他颤抖着，极其缓慢地抬起头。
脸上沾满了泥污、雪水和干涸的泪痕，沟壑纵横的皱纹里嵌着污秽，深陷的眼窝里，那双曾经映照着山河家国、流淌着忧患悲悯的眼眸，此刻只剩下死灰般的、空洞的绝望。
他枯瘦的手颤抖着，伸进怀里，摸索着。
掏出来的，是那卷帛书。
那卷他天未亮就起身，在破败小院冰冷的晨光中，用冻得通红的手指小心翼翼展开、抚平、再郑重卷起的《雕赋》。那承载着他孤注一掷的卑微希望，是他耗尽心血雕琢出的精神利刃。
此刻，它早已不是原来的样子。
帛书被油污浸透了大半，原本细腻的材质变得僵硬、板结，呈现出一种令人作呕的暗褐色。精心书写的墨迹晕染开大片大片的黑斑，字迹模糊不堪，边缘被犬盆里的碎骨渣划破了好几处，像几道丑陋的伤口。整卷帛书散发着浓烈的、令人作呕的腥臊和油脂混合的恶臭。
杜甫死死地盯着它。
那眼神里没有悲悯，没有愤怒，甚至没有屈辱。只剩下一种刻骨的、冰冷的恨意。不是恨门吏，不是恨杨国忠，而是恨这件东西本身！恨这支笔！恨这让他饱受屈辱、招致祸患的才华！
“嗬……” 喉咙里发出一声短促、破碎的、如同破旧风箱漏气般的音节。
下一秒！
他猛地扬起手臂，用尽全身残存的力气，将那卷沾满污秽的帛书狠狠地、狠狠地摔在面前的污雪泥地里！
“噗！”一声闷响。泥浆和雪水溅起，泼洒在他本就肮脏不堪的衣袍下摆上。
这还不够！
他的胸膛剧烈起伏，枯瘦的手再次伸进怀里，这一次，动作带着一种近乎疯狂的决绝。他摸出了那支笔。