，不大，贴着地面缓慢地向前延伸着，在城墙根下堆积成细长的雪棱，又在新一轮风起时被重新吹散，沿着城墙砖缝和铁刺栅栏的尖端继续向前移动，像一层正在缓慢调整张力的旧线，正在接近它自己的起始位置。气温已经降到了零下六十六度，冷得像是要把时间本身也冻住了——每一次呼吸都像在吞咽碎玻璃碴，沿着喉咙向下滑行，在到达肺之前已经被冷空气削薄了一层，又在每一次呼气时重新凝聚成更细的碎片，沿着气管边缘缓慢地向上攀升，在接近嘴唇的位置被重新压回体内，留下干涩的、细密的刺痛感。
城楼角落里，运费业缩在狐裘里，裹得严严实实。他的嘴唇仍然干裂着，但不再翕动了。他怀里多了一个油纸包——那是他白天偷偷藏起来的半只英州烧鹅，最后剩下的那一点，边缘已经冻硬了，油脂凝固成一层细密的白壳，包裹在鹅皮表面。那层白壳在冷空气中泛着极淡的哑光，像一层正在缓慢变薄的旧膜正在覆盖着它自己的余量。
他没敢在白天拿出来，那时候所有人的注意力都在舌战上，他要是敢啃鹅赵柳能当场把鹅骨头塞他嘴里。但此刻，所有人的目光都已经不在他身上了——演凌的沉默与赵柳的质问将舌战的烈度推向了另一个维度，让他像一艘被巨浪推出主航道的小船，被搁浅在岸上，反而比在浪中更加安全。夜色已经彻底笼罩了城头，连风都变得比之前更冷，他小心翼翼地把油纸包从怀里掏出来，指尖在冷空气中冻得发红，但接触到油纸表面时，仍然能感觉到一层微弱的、被体温捂过的余温。他的动作极其缓慢，像在拆一层已经被磨损到极点的旧膜，怕惊动什么，又怕那层油纸在他拆开之前就碎了。他撕下一小块鹅腿肉，指尖接触到肉块表面时那层凝固的油脂在他指腹上留下一道极短的白痕，又被他指尖的温度融化成一滴油珠，顺着他的指节缓慢地滑落，消失在狐裘的边缘。
油脂已经半凝固了，嚼起来像蜡，但那股咸香还是顺着舌头缓慢地爬满了整个口腔，在已经干涸的味蕾上留下一道短暂的温热痕迹。他的咀嚼声被冷空气削薄了，在死寂的城头上只有他自己能听到那层细密的、持续的声音，像是有什么东西正在缓慢地穿过一道已经被磨损过太多次的旧痕。他不敢大口嚼，只能小口小口地抿着，像在做贼，每一次咬合都比前一次更轻，每一次咽下都比前一次更慢，像是在延长那口食物能够停留的时间，让那股热量在他体内多停留片刻。
鹅肉沿着喉咙缓慢地滑下去，在他已经被冷空气磨干的内壁上留下一道短暂的温热痕迹，胃里泛起一丝久违的热意。他眯起眼睛，透过城楼的门洞，看向外面那片漆黑的芦苇丛。演凌已经很久没有动静了——从赵柳那句“你抓人总得有个理由吧”之后，芦苇丛里就只剩下风声了。那道沉默不是之前那种“懒得理你”的沉默，而是一种更深的、被什么东西从根上撼动后的、沉甸甸的死寂，像一层正在缓慢加厚的旧膜正在覆盖着一道已经被压到极限的边缘，在它的末端等待下一次被新的力重新掀开，却一直没有等到那道力出现。
他嚼着鹅肉，心里的感觉很奇怪。一开始他是这场舌战的主角，被骂、被怼、被逼到词穷哑火，羞耻得恨不得钻进地缝里。后来寒春给他递词，他一个个败光了，连最后的外挂都丢了，他以为自己这辈子都没脸站在这城头上了。但现在他看着那片死寂的芦苇丛，又看了看城楼里赵柳的背影，忽然觉得自己好像不用再怕了——不是因为他赢了，是因为这场战争已经不在他这一层了。赵柳把话题拉到了一个他根本够不到的高度，族群、抓捕令、道德，那已经不是他一个贪吃贪睡三公子能掺和的事了。他被甩出了战场，像一枚已经被压入砖缝太多次的旧钉在失去所有支撑力之后只是凭着自己的重量缓慢地滑入了它自己的底部，不再需要被新的力重新调整了。
被甩出战场的人反而轻松了。他撕下最后一块鹅胸肉塞进嘴里，眯着眼像看戏一样看着外面的黑暗，嘴角不自觉地翘了一下——不是得意，是一种荒诞的、劫后余生的、带着点自嘲的轻松。他在心里嘟囔了一句：“反正丢人已经丢到头了，现在就看你们折腾吧。”
子时初，零下六十六度。芦苇丛里，演凌动了，不是抬头，不是出声，是极其缓慢地、一点一点地将身体从雪窝中抽离出来。他的动作轻得像一片叶子在挪动——不是因为谨慎，是因为他连用力气的余地都没有了，那层已经被磨损到极点的旧线在接近它的断裂点之前最后一段完整的轮廓，正在用他最后一点余量把自己从那道已经标记过的旧痕中拆出来。赵柳那句话像一根钉子把他钉在了道德和动机的双重绝境里——他无法反驳，不是被怼到词穷，是被一个他根本无法用个人逻辑覆盖的事实硬生生封死了所有出口。但他没有死。刺客的本能比任何羞耻、任何道德质问都更深，那是刻在骨头里的东西——任务没有结束，就不能倒在这里，像一根已经磨到最薄的旧线在断裂之前仍然要把自己推向它的末端，即使不知道末端在什么地方。
他缓缓地将身体从雪窝中完全抽了出来，覆满霜雪的身躯在黑暗中像一块移动的石头，贴着地面一寸一寸地往后挪，每一次移动都比前一次更接近它自己的起始位置。他不知道自己要把自己挪到哪里去，只知道不能留在这里了——不是怕，是因为这里已经没有突破口了，赵柳、田训、赵柳背后的那道族群伤口，南桂城这个方向已经彻底封死了。他需要重新找一个地方，藏起来，养伤，等体力回来——不是放弃，是退，刺客的退从来不是认输，是换一个角度再来一次，像一根已经被压入砖缝太多次的旧钉在最后一次重新调整自己的位置之后正在缓慢地把自己从它已经被标记过的位置中拆出来，沿着一条尚未被标记过的方向继续向前延伸。
子时三刻，零下六十六度的夜色中，那团覆霜的身影终于消失在了温春河岸的黑暗深处，