了却君王天下事，赢得生前身后名”那种即便白发苍苍，依然不肯卸甲的执拗。
灰雾在接触到这股执念时，速度又慢了一分。
两个深渊里的鬼物，在这条由文字铸成的长街上，第一次感受到了某种不同于物理阻隔的抵抗。
那种抵抗来自于意志。
来自于一个文明在漫长的历史中，反复书写吟诵的那些不朽句子。
“试借君王玉马鞭。”
第三行。
诗句化形。
一匹白色的战马虚影嘶鸣着从墨字中破壁而出，马背上空无一人，但鞍上横着一条隐约可见的金色马鞭。
那马蹄踏在虚空中，每一下都带着金铁交鸣的铿锵。
“人生自古谁无死。”
第四行。
这一次，墨字没有化为具体的形象。
五个字只是碎裂成了无数细小的墨点，如同黑色的雨滴，纷纷扬扬地落在了前方的路面上。
每一滴墨雨落地的地方，都会生出一朵极小的黑色莲花。
莲花转瞬即逝，但它们绽放的那一刻，却让那片被扫帚抹除了一切的空白路面，重新拥有了存在的分量。
那些被抹去的痕迹，虽然没有恢复，但这些莲花在证明着一件事：
这里曾经有过东西。
有过人走过的脚印，有过车碾过的辙痕，有过孩子蹲在路边用粉笔画下的歪歪扭扭的太阳。
它们被抹去了。
但死了，也留得住。
“黄沙百战穿金甲。”
第五行。
最后七个字炸裂的瞬间，周墨的鼻腔里涌出了大股的黑色血液。
他的身体晃了一下，但没有倒。
他用左手攥住了右手的手腕，将那支已经裂成两半的竹杆毛笔稳稳地握在掌心。
七个墨字化为了一片金黄色的沙暴。
沙暴不大，只笼罩了前方大约三十米的范围。
但在那片翻滚的黄沙之中，隐约可以听到号角的呜咽，以及千军万马踏碎冻土的轰鸣。
那是一支看不见的军队。
从秦汉到宋明，从边关到内陆。
每一个朝代都有人披上过这副金甲，每一场战争都有人在黄沙中倒下又站起。
他们没有面孔，也没有姓名。
但他们的意志，穿过千年的纸页，沉淀在了这七个字的笔画里。
此刻，这些意志被周墨一笔一笔地唤醒。
化作了一堵由文明自身构筑的城墙。
扫街人的脚步，在这堵墙前，彻底停了下来。
竹扫帚的红绳在黄沙中飘荡。
它的白色眼珠盯着那片翻涌的虚影，机械的身体出现了极其微小的迟疑。
这种迟疑只有零点几秒。
但对于身后正拼命看着秒表的林涛来说，这是他这辈子最漫长，也最珍贵的零点几秒。
“还差一分半。”
林涛的声音，几乎是从牙缝里挤出来的。
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