魔之力凝聚在指尖——微弱，但精准。
轻轻一划。
几根主线路同时断裂。火花溅出，发出轻微的“啪”声，像有人在黑暗中打了个响指。
机器运转的声音开始紊乱。泵停了。滴管里的血液不再滴落。然后所有的机器同时熄火。地下空间陷入死寂，只有水滴的声音，一滴，一滴，从头顶的管道上落下，在地上砸出细小的回声。
身后传来脚步声。
塞巴斯蒂安没有回头。
“布莱克伍德先生。”巴拿巴的声音不再有笑意，冷得像铁，“你知道你在做什么吗？”
塞巴斯蒂安转过身。
暗红色的眼眸平静地看着他。
“知道。切断真夏尔的血源。”
巴拿巴的蓝色眼眸眯了起来。他伸手去按墙上的警报器。
但他的手指还没碰到按钮，一把银制餐叉已经钉在了他的袖口上，将他的袖子钉在墙上。餐叉微微颤动，发出细小的嗡鸣声，像一只被钉住的蝴蝶还在扑翅膀。
巴拿巴低头看着袖口上那根餐叉，脸色终于变了。
塞巴斯蒂安走到他面前，从口袋里掏出一条白色手帕，慢条斯理地擦了擦手指。不是为了擦什么——他的手指上什么都没有。只是一个习惯。一个几百年的习惯。
“巴拿巴先生，您有两个选择。第一，被我打晕，然后等警察来。第二，自己晕，然后等警察来。”
巴拿巴瞪着他。蓝色眼眸中满是愤怒，还有恐惧——他藏得很好，但塞巴斯蒂安闻到了。
“你——”
塞巴斯蒂安在他后颈轻轻一按。
巴拿巴的身体软了下去，眼睛翻白，无声无息地倒在地上。像一件被脱下来的大衣，堆在那里，皱巴巴的。
塞巴斯蒂安蹲下身，从口袋里掏出一根绳子——下午在布莱顿的杂货店买的，三便士，麻质的，结实，不打滑。他将巴拿巴的双手绑在身后，系了一个水手结。
他站起身，拍了拍膝盖上并不存在的灰尘。
然后他从口袋里取出一个小巧的通讯器——不是本丸的灵力通讯器，是伦敦黑市买的、没有溯源的普通发报机。银色的外壳，已经有些磨损了，边缘的漆掉了好几块，露出里面黑色的塑料。
他按下开关，手指在按键上快速敲击。
“神酒蜜泉酒店地下，非法采血输血，负责人巴拿巴。证据在现场。”
他把发报机收回口袋，最后看了一眼倒在地上的巴拿巴和那些机器。
然后转身，消失在消防通道中。
吸烟室的橡木门没有锁。
啵酱推开门，侧身进入。房间里空无一人，壁炉的火已经熄灭，只剩灰烬。灰烬是白色的，很细，像骨灰。壁炉的铁架子上还架着一根没有烧完的木柴，一头是黑色的炭，一头是裂开的木头，露出里面浅黄色的木纹。
转盘还立在房间中央。月光从窗户照进来，落在转盘上，二十个词汇在光影中若隐若现。
love、future、past、ory、drea、desire、s、passion、kiss、beauty、secret、fate、death、freedo、faith、fort、friend、teptation、hope——
以及那片空白的格子。
啵酱没有停留。他径直走向吸烟室内侧的小门，拧开门把手，侧身进入。
巴拿巴的办公室不大，大约四五平方米。一张写字台，一把椅子，一个文件柜。墙上挂着一幅布莱顿的白崖油画，画框是金色的，落了一层薄灰。
他从口袋里掏出一双黑色羊皮手套，慢条斯理地戴上。手指在手套里动了动，确认贴合，然后开始翻找。
写字台的第一个抽屉装着文具。钢笔、铅笔、尺子、橡皮、订书机——订书机是新的，金属外壳上还贴着价签，“先令”。抽屉角落有一包没拆封的香烟，和一个打火机。打火机是银色的，刻着应该是酒店定制的。
第二个抽屉装着账本。
啵酱将账本取出来，放在桌上，翻开。
密密麻麻的记录。
“a类客户，每月输血一次，收费五百英镑。”下面列了一长串名字，都是伦敦上流社会的——有贵族的姓氏，有爵士的头衔，有议员的姓名。
“b类客户，每月输血两次，收费八百英镑。”也有长串名单。
“供应源，c级，单次付费十英镑。”名字他一个都不认识。字迹潦草，墨水的颜色也不一样，有的深，有的浅，显然不是同一个人写的。
“供应源，d级，单次付费五英镑。”
他从怀中取出一个微型相机——也是塞巴斯蒂安准备的，银色的，很小巧，可以握在手心。他按下快门，一页一页地拍，一页一页地翻。
快门的声音在安静的房间里格外清晰，咔嚓，咔嚓，咔嚓。
翻到末尾几页，他看到了一个熟悉的名字。
他停了一下。
手指翻过那一页。
下一页是他的名字。
他盯着那两个字，看了很久。湛蓝色的独眼中没有愤怒，没有惊讶，只有一种冷。很冷，像冬天的湖面，冰层下面有什么东西在涌动，但从上面看，什么都看不到。
他拍下了那一页。
然后他将账本放回抽屉，关上，像从来没有打开过。
他走向文件柜，从口袋里取出一根铁丝，弯成合适的角度，插入锁孔。锁芯转动的声音很轻，像老鼠啃木头。咔嗒，开了。
文件柜里是一摞一摞的“自愿协议”。
每一份都是同样的格式——打印的字体，留白的横线，签名处画着红色的印章。不同的是名字、日期、以及“供应类型”——c级还是d级。
他随手抽出一份，翻到最后一页。签名处的名字歪歪扭扭的，像小学生刚学写字。手印按在名字上面，暗红色的，不是朱砂，是血。
他将